La voix unique d’Izoard s’impose dès les premières pages de ce troisième tome d’œuvres complètes, rassemblant un corpus de textes s’étendant de 2000 à 2008. Les strophes louvoient entre virtuosité et simplicité nue, évanescence et sensualité directe. Frottés aux écorces, aux étoffes, aux peaux et à un bleu absolu (sa couleur préférée), les vocables acquièrent une parfaite patine ; agencés en strophes isolées, ils se répondent en jeux d’échos, d’allitérations et de vertiges minuscules. Izoard a injecté de la lumière dans le moindre balbutiement ; de la sève et du sang là où, sans lui, il n’y a aurait eu qu’eau lustrale. Ses images, il les débusquait, ancrées et pourtant universelles, sous chaque pavé de cette ville « accablée de scories, d’infamies » qu’il arpenta comme personne, à toute heure que la vie lui allouait. Et que ne puisait-il également dans ses souvenirs, dans l’en-deçà des paupières et dans l’immense grenier des rêves, là où l’enfant se tient, poings fermés, paumes brûlantes, dans l’éternité de l’attente ? Entrez dans sa chambre aux échos, goûtez à ses écumes, abreuvez-vous à ses odes, posez sans hésiter le pied sur les pièges qui y sont tendus. L’émotion vous guette, depuis quelque recoin, et vous fond sur le râble, le temps d’une ellipse. Izoard, vieux maître ès pures pertes et retrouvailles de buée, qu’il fait bon de te flanquer à nouveau le pas…
Frédéric Saenen
Juin 2012
Voir aussi notre dossier consacré à Izoard
