Laurent de Graeve (1969-2001)
photo © Nathalie Gassel
Laurent de Graeve par N Gassel

Couronné par le Prix Rossel en 2000, le roman Mauvais Genre attire sur un jeune auteur de 31 ans, Laurent de Graeve (de son vrai nom, qu'il détestait, Laurent Chapeau), les feux de la critique. Provocant, raffiné et dandy, de Graeve revendique une identité gay et une écriture qui doit à Huysmans, à Radiguet et aux libertins du 18e siècle, son extrême élégance, sa virtuosité verbale et ses thèmes lucidement cruels. Mauvais genre, son troisième roman, se veut prolongement des Liaisons dangereuses et réhabilitation perverse de Mme de Merteuil, tout comme son roman précédent, Ego, ego (1998, Prix de l'association des Gens de Lettres), redonnait la parole à un Egisthe, esthète brillant et homosexuel. Sa première fiction, Les Orchidées du bel Édouard (1996), mettait en scène un dîner entre amis, où un aristocrate manipulateur s'employait, dans un huis-clos glacial, à mettre à mal toute sensiblerie et à confirmer que le bonheur n'existe pas, pas plus que l'amour.

Atteint du sida, de Graeve écrira encore un roman, demeuré inachevé, Je suis un assassin (publié en 2002, avec une postface de Jacqueline Harpman), un curieux récit policier très sombre, dans lequel un enquêteur dépressif finit par s'identifier au meurtrier qui sévit dans les milieux gays de Bruxelles.

Diplômé du département de Philosophie, Laurent de Graeve avait consacré son mémoire aux influences philosophiques de Marcel Proust. Intelligent, forcément intelligent.

Danielle Bajomée

Ce qu'il y a de plus agaçant chez nos amants lorsqu'ils se décident à mourir, c'est qu'ils vous rappellent que vous n'êtes pas immortelle. Le tact n'a jamais été le fort de M.de Valmont.

Je suppose que je devrais pleurer, l'occasion s'y prête à merveille, mais je suis incapable de pleurer le bonhomme. J'ai beau fouiller l'organe, titiller le muscle, triturer la viande. En moi tout est sec.Je ne pense à rien. Je ne ressens rien. Le cœur est calciné ; les émotions, périmées. Madame la marquise ne pleure pas les amants hors d'usage.

(Le Mauvais Genre)

 

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