Le 13 juillet 2002, à 18h01, le jeune Levi Presley s’est jeté depuis la tour Stratosphere à Las Vegas, percutant huit secondes plus tard l’asphalte quelque peu ramolli par la température particulièrement élevée ce jour-là. Mais au fait, sa chute a-t-elle duré huit ou neuf secondes ? Et n’a-t-il pas plutôt atterri sur une surface pavée de briques ? Et puis : quelle était vraiment la température ce jour-là ? Que dit exactement le rapport du coroner ? Et les témoins interrogés, sont-ils fiables ?

John D’Agata s’attache à raconter l’histoire de ce fait divers, tandis que Jim Fingal, fact-checker à la solde de l’éditeur, s’acharne à vérifier l’exactitude de tout ce que John avance. Leurs échanges, parfois musclés, émaillent le texte du court « essai » écrit par D’Agata. 

Alors oui, que faire de ce corps qui tombe ?  Comment tisser un récit autour d’éléments purement factuels ? Comment rendre lisible un enchaînement de circonstances aveugles ? Si les mots de l’écrivain gorgent de sens les événements bruts, c’est trop souvent au prix de menus arrangements avec la réalité.

Derrière les prises de bec opposant John, l’auteur, à Jim, le fact-checker, on sent poindre toutes les questions soulevées par la « non-fiction ». Et au-delà, par toute mise en récit du réel. Et peut-être en dernier recours le texte nous interpelle-t-il, nous, lecteurs-rois assoiffés de sens, amateurs d’histoires « vraies ». Parce qu’il est finalement là le paradoxe : on veut des histoires, des vraies.

Alexis Alvarez

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