Serge Clerc, jeune surdoué de la bande dessinée adulte des années 70-80, touche-à-tout (et en particulier à ce qui n’est pas orthodoxe), a surtout marqué les esprits grâce à son personnage emblématique : Phil Perfect. Pour la première fois, les amateurs de son style graphique si singulier (élégant, souple et précis) peuvent profiter in extenso de tous les récits et illustrations ayant contribué à l’histoire de l’anti-héros flegmatique. Reporter indépendant cafardeux, noceur aux épaules carrées et costumes sophistiqués de dandy, Phil Perfect est presque toujours flanqué du fameux looser Sam Bronx (personnage borderline s’il en est) et constamment attaché au souvenir de la journaliste sculpturale Vanina Vanille (dont il est séparé depuis peu). Phil Perfect broie du noir, s’ennuie, pleure un peu et jette des pierres aux mouettes (on peut lire en priorité le désopilant Nid d’espion à Alpha-Plage, récit d’aventure sans aventure). L’univers mobilisé par Serge Clerc s’apparente à celui du film noir, mais alors bien noir, avec ses personnages vaporeux accoudés au bar, ses détectives qui n’enquêtent pas toujours, ni ne réussissent quoi que ce soit. En même temps, l’auteur est de la trempe d’un Yves Chaland : il mêle à l’ironie la plus désespérée l’innocence du classicisme formel de la bande dessinée franco-belge (école de Marcinelle). Ce cocktail là est explosif. On se régale du charme daté de l’esthétique des œuvres de Serge Clerc : on perçoit Hergé, Franquin et Tillieux, mais aussi les influences stylistiques de la fin des années 50, art déco, décors californiens, voitures allongées et design rétro. Le dessin est fluide, lumineux, sans ombres ni hachures, et le lettrage frise la perfection. Mais par sa langue inventive et énergique, par ses scénarios qui n’en sont pas, par le contournement provoqué des codes usuels, l’intégrale de Phil Perfect offre des récits complètement décalés.

Maud Hagelstein

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